El Starquitecto

Daniel sabía que esa sería una de sus últimas noches en París. Las cajas estaban embaladas, las llaves del departamento casi listas para ser entregadas, y el vuelo a Lima se acercaba rápidamente. Había pasado los últimos días en un torbellino de contratos, firmas y despedidas incómodas. París, la ciudad que alguna vez le dio tanto, ahora era solo una despedida prolongada. El plan original era terminar de empacar esa noche. Pero desmantelar la habitación de sus hijos fue más difícil de lo que esperaba. Hasta hace poco, ellos vivían con él en ese departamento, y ahora todo quedaba reducido a objetos sin dueño. Intentó empacar los juguetes, los libros, los dibujos pegados en las paredes, pero cada cosa que guardaba era un golpe directo al estómago. La pequeña cama que había montado para ellos, el rincón donde solían jugar… Desarmar ese cuarto fue como aceptar que la vida que había construido con sus hijos en París ya no existía, que el vínculo cotidiano se había roto, y que lo único que q...

Hay días que se sienten como capítulos sueltos de una novela interminable, donde uno no sabe si está viviendo el clímax o simplemente un preludio de lo que está por venir. Para Daniel, los últimos meses en París habían sido así: confusos, fríos y definitivamente solitarios. La injusta separación de sus hijos lo había dejado más destrozado de lo que estaba dispuesto a admitir, y la distancia lo carcomía como una herida que no sanaba. Ni el trabajo, ni las clases de cerámica que su amigo Vicente le había regalado para “desconectar”, lograban llenar ese vacío.  Todo comenzó de manera inesperada, como suelen comenzar las cosas importantes. A mediados del 2023, había sido jurado de tesis de una joven arquitecta, una joven alemana que había captado su atención. No tanto por su proyecto, que alternaba el adobe y tapial en un proyecto de arquitectura en tierra muy innovador. No, lo que realmente lo dejó aturdido fueron sus ojos. Ojos de un azul profundo, como esos lagos en los Andes que ha...